El árbol rojo

la pared

2011-12-28T12:33:00.001-08:00

la pared de mi celda es pájaro

que la iniciativa parta del contrario
-no es una guerra la batalla que el corazón libra-
el camino es un asfalto de silencios
donde perdura la conciencia del paso

la arcilla perece en las pestañas
el grano de arena en el ojo que pide
el contorno del labio podrá ser quizás
la respuesta que busca la boca que dice

dormir soñar sonámbulo amanecer del holocausto
la pared de mi celda es pájaro

se fue sin decir “adiós”
desapareció con la sorpresa hilada al final de un cuento de hadas
donde un ogro devora jovencitas

era tarde y no había cumplido sus palabras
alma de cántaro retruécano
bramaban las campanas de tu nombre
sin ritmo tu mano baqueta del vacío
insomnes de bosques los jardines

la mar garita de tus ojos
era un andamio adolescente entre mis piernas
el dardo era certero una mentira

asumo las paredes
los barrotes incrédulos de tu sonrisa
la libertad que revivía en cada encuentro

los lunes demonios salpicando a-dioses

me despido nos vamos nos queremos hasta cuándo

donde rompía cristales el océano
maldigo la torpeza de mi nombre

martes de poesía: noite poética no vagalume

2011-12-12T09:58:00.001-08:00

Presentación Dramaturxias de baúl Amarantía

2011-11-29T09:36:00.000-08:00

Xoves/ 1 de Decembro 2011/ no Museo Provincial de Lugo

20.00 hrs
Dramaturxias de baúl Amarantía
dentro do Buxiganga Proxecto Teatral

8 microsecuencias teatrais escritas por:
Lola Fernández Culpable
Iria Acevedo Semente
María Casar Eu son árbore
Neves Neira Home man e Yonki
Conchi Madrina Pitiño

Rubén Pérez Metamorfose do señor López

Pomba Lugilde Son do vento

E finalmente a breve peza teatral de
Eva Cabo O país dos Tirabeques

Coa música en directo de Yuri Sidar

Baixo a dirección de Ánxeles Cuña Bóveda

los fantasmas de tu bolso (poema de transportes públicos)

2011-11-07T11:57:00.000-08:00

yo viajé en autobús

triste

como un bonsái

que aprende a tocar la guitarra

en la madera de su tronco diminuto

y feliz como un pan

que acaba de salir del horno

de la isla uno puede irse en avión

en barco

o nadando

en esas tres ocasiones

me besó en la nuca

con su aliento volcánico

me tatuó unos labios gruesos

de señora de comunión que no te gusta que te bese

de señora de comunión que besa tu infancia

porque ella también es una ínsula extraña

el avión me aterrizó en el campo de estrellas

llovía

ahora no entiendo cómo alguien que cuenta chistes de gallegos

no se moja cuando los pronuncia

chapotear en un charco es como estar en casa

subí a un tren rumbo a la ciudad de la muralla

la casa de papá estaba tan vacía que agarré mis cosas

y corrí a dormir a otras camas de agua

el corazón se hace pequeño como un chicle

allí me despedí de otras gentes que pusieron otra cara

y lloraron de otra forma

me fui con un bolsillo lleno de mar y otro de lluvia

aquí cabe trescientas veces mi ciudad de piedra

desde la torre de babel busqué

trescientas lunas como trescientos soles

el monstruo del armario se enamoró otra vez de mí

y tuvimos que dormir con la luz encendida por su culpa

pero a las visitas les dijimos que yo tenía miedo de vivir

porque la gente que tiene miedo de vivir no asusta

dibujé dos fantasmas en la comisura de sus labios

amaneciendo sobre la ciudad dormida

traía yo un tranvía clavado en un pulmón

llena de pasajeros sin raíles

es una cosa rara

pero yo nunca vi al transporte hacer de público

nunca lo oí aplaudir

ni corear las canciones de su grupo favorito

pero yo viajo en un metro que no mide

viajo en pecera de peces sin aletas

en trolebuses que le llevan la contraria al sentido

y como dulces azucarados que pican

en el metro

un día

la mitad de mi cuerpo fue vagón

y la otra andén

me atravesaron los fusiles de la gente

su prisa

su sueño

me atravesaron su corazón

y los cristales que un muchacho

llevaba clavados en la espalda

me rescataron unas manos

que tal vez no vuelvan a tocarme nunca

luego en la calle

todos los taxis dieron vuelta a la derecha

en el mismo punto de la avenida

porque querían ser pasajeros de un poema

abrí mi bolso

para que se mezclaran

con los fantasmas que te heredé

de aquel verano

y caminé como si supiera

a dónde van mis pasos

de poemonstruos

2011-10-13T16:33:00.000-07:00

para jane

eras chiquitita como la palabra iglú
exquisito terremoto de insolencia

en aquel baño te encontramos
terrible átomo de grandeza

pequeña como el cuerno de un rinoceronte

desgastado por la prisa de la selva

acurrucada como un grano de café
que quiere dividirse en dos

para no sentirse solo

poeta sabe muchas cosas

2011-09-21T15:49:00.000-07:00

dice poeta, que el mar es sinónimo de alguna palabra que no conocemos, tal vez voz, o lejos o lenteja o papaya

dice poeta, que para ser can hay que saber de la vida el universo y del universo el amor (o el mar, depende del día)

en la barriga del buey

2011-09-11T11:07:00.000-07:00

presentación del poemario "en la barriga del buey" en méxico df

2011-09-11T11:01:00.000-07:00

Las nubes en agosto

2011-08-30T17:28:00.000-07:00

Poeta y yo

2011-08-29T21:40:00.000-07:00

Poeta y yo salimos de paseo todos los días a la caída de la tarde. La caída de la tarde es ese momento del día donde las luces son más luces que nunca porque te das cuenta de que se están yendo. Las cosas, las personas, el amor, la vida, a veces parece que toman importancia cuando se están yendo. A la caída de la tarde se encienden las luces, aunque las luces tienen vida propia éstas las enciende alguien, a todas menos a una.

Poeta y yo salimos de paseo todos los días a la caída de la tarde. Me pone la correa, abre la puerta, bajamos las escaleras, a la izquierda, volvemos a dar vuelta a la izquierda, nuestra conciencia también es una calle con farolas encendidas a la caída de la tarde y Poeta y yo nos preparamos. Una vez más contamos Una Dos Tres, la Tercera farola siempre está apagada, caminamos Una Dos Tres, la Tercera farola se enciende a nuestro paso.

(Llegadas a este punto Poeta y yo siempre sonreímos de medio lado).

Poeta y yo nos sentimos invencibles y tres pasos más allá la farola se apaga.

Atravesamos calles y el parque nuevo, atravesamos un desierto, un paso de peatones y una familia de ingleses colorados. El verde siempre es más verde a la caída de la tarde. Poeta baila entre la hierba histérica herida por hordas de calor.

Volvemos.

Hoy somos un yogur con fecha de caducidad, somos una mentira de celofán, somos algo que nunca vamos a ser y somos algo que nunca fuimos. Un chico desde un coche le silba a Poeta y le piropea algo de sus piernas largas, Poeta le devuelve un verso de Cortázar que estalla en simples onomatopeyas de sí mismo. Yo aplaudo.

(Llegadas a este punto Poeta y yo siempre reímos a rienda suelta).

Estamos otra vez en la calle de la farola, al principio de la calle que antes era el final de la calle. Esto es una de esas ironías de la vida que nos persigue de manera recurrente. Dice Poeta “Somos dos cobardes que volverán a ser valientes al final de la calle”. Pero pasa lo de siempre y contamos las farolas Una Dos Tres Cuatro y al pasar la Quinta que antes fue Tercera se ilumina y de repente se enciende algo en nuestro corazón y somos invencibles.

Hoy somos alguien que espera algo con tantas ganas que cuando sucede deja que pase de largo, somos esa persona que espera que un día alguien la detenga y no la deje pasar de largo, somos ese camino solitario del pasar de largo, somos el bajo del pantalón y el largo de la falda que siempre nos gustó por encima de la rodilla.

(Llegadas a este punto Poeta y yo estamos cada una en su sofá, somos un guardia tratando de dirigir el tráfico de nuestros corazones, que se encienden y se apagan como el alma de aquella farola a la caída de la tarde).

a la deriva

2011-08-07T17:03:00.000-07:00

Ilustración de Jimmy Liao, Esconderse en un rincón del mundo, Barbara Fiore Editora

" Aquellas dos imágenes le habían entrado por los ojos como la instantánea percepción de la felicidad absoluta y sin condiciones. Se las llevaría consigo para siempre. Porque es así como te fastidia la vida. Te pilla cuando todavía tienes el alma adormecida y siembra en su interior una imagen, o un olor, o un sonído que después ya nunca puedes sacarte de encima. Y aquélla era la felicidad. Lo descubres después, cuando ya es demasiado tarde. Y ya eres, para siempre, un exiliado: a miles de kilómetros de aquella imagen, de aquel sonido, de aquel olor. A la deriva."

Tierras de cristal, Alessandro Baricco

Lobo López

2011-08-02T14:52:00.000-07:00

2 de agosto de 2011

El otro día, volví a encontrarme con Lobo López. Yo estaba mirándome al espejo en el baño de una estación de tren y él apareció ahí, a mi lado, sorbiéndose ruidosamente los mocos. Incluso en esa clase de detalles el hombre le imprime un ritmo al mundo propio sólo de superhéroes sin superpoderes.

Lobo López sigue llorando lento y por eso le duele tanto.

Salimos, nos sentamos en un banco, le tendí un pañuelo arrugado que llevaba en los entresijos del bolso negro. Durante largo rato compartimos un puente de silencio; un puente de silencio que se fue convirtiendo poco a poco en uno de esos puentes de las películas de aventuras que el protagonista siempre cruza aún sabiendo que se caerá a su paso, pero como buen protagonista sabe que el puente será benévolo y no correrá más que él; un puente de silencio que antes de venirse abajo se movió de un lado a otro con simpleza de abanico.

“¿Usted qué espera?”
“¿Yo?”, contesto, “yo no soy pera, soy manzana.”

Entonces se ríe y es la carcajada más hermosa que he visto y oído en toda mi vida, es una de esas carcajadas que se multiplican a su paso y le dan sentido al eco y de esa carcajada sale un tren que esculpe pompas de jabón en vez de humo. Reímos mucho.

Rebusco en los entresijos del bolso uno de aquellos caramelos de eucalipto que acostumbro llevar. Rebusco y se me cae al suelo un corazón rojo de fieltro rojo.

En el bolso negro que también heredé de mi hermana llevo un corazón rojo de fieltro rojo, milimétricamente cosido con grapas para que no se le escape nada y no entre cualquier cosa, aunque todos sabemos que una de las propiedades excéntricas de los corazones es que las cosas salen y entran a su antojo, es por ello que cualquier corazón que se precie es un asunto impredecible

llevo un corazón rojo de fieltro rojo que a veces se cae del bolso cuando camino por la ciudad y me agacho sorprendida y digo “oh, un corazón”, y las personas humanas lo miran sorprendidas también como si no supieran que cualquier corazón que se precie en algún momento anda por los suelos, y se queda quieto o late fuertemente para llamar la atención o deliberadamente se hace invisible para que lo pisen una y otra vez, y el corazón resulta en ocasiones tan osado que se deja pisar una y otra vez por la misma persona

llevo un corazón rojo de fieltro rojo no sé bien por qué.

Entonces Lobo me dice mientras lo levanta del suelo: “Dígale a ese chico que la próxima vez que tenga intención de pisarle el corazón, haga el favor de ponerse otros zapatos.”
“Y usted dígale a esa mujer que haga el favor de no llevar tacones,” contesto.

Reímos de nuevo, mientras Lobo deja en la palma de su mano el corazón que late.
“Se le ha caído esto,” dice mirándolo.
“Sí, del bolso”.
“No, del pecho”.

Y con una maestría largamente aprendida lo coloca de nuevo en su lugar.

P.D. En el árbol rojo de antes hay un escrito sobre Lobo López con fecha de 1 de febrero de 2007, made in México http://elarbolrojo.zoomblog.com/archivo/2007/02/01/la-verdadera-historia-de-lobo-lopez.html

Kiko Veneno y su Lobo López
http://www.youtube.com/watch?v=xo9vgZzE_WQ

Espacio cartonero en México DF

2011-07-28T03:14:00.001-07:00

Las editoriales cartoneras nacieron en 2001 en Argentina. Reciclan y reutilizan materiales cotidianos para editar títulos alternativos, así mismo, ponen los medios de producción editorial al servicio de los escritores y no de los distribuidores y librerías. Involucran al autor-lectores-artistas visuales en la creación de libros únicos e irrepetibles.

Tzikbal contará con el único espacio cartonero en el Distrito Federal con los proyectos:

Casamanita Cartoneira (México-Galicia-El Salvador)

Santa Muerte Cartonera y Editorial 2012

Kodama Cartonera (Tijuana)

Cohuiná Cartonera (Chiapas)

La Cartonera Cuernavaca

La Ratona Cartonera (Cuernavaca)

La Verdura Cartonera (Tijuana-D.F.)

Meninas Cartonera (México-España)

Orquesta Eléctrica (D.F.)

Atarraya Cartonera (Puerto Rico)

Ø Editoriales alternativas:

El Tren Sardina (D.F)

Honda Nómada (D.F. Estados Unidos)

La Diëresis (D.F.)

Torre de Babel (D.F.)

El sábado 30 de julio a las 7 p.m. en Pabellón Copilco B225, frente a Superama Universidad, se abrirá un 'librero de cartón' donde estarán a la venta muchos títulos de poesía y narrativa.

¡Entrada libre, los esperamos!

últimamente

2011-07-19T04:12:00.000-07:00

Últimamente el sueño me rehúye, duermo poco y mal, me asaltan pesadillas. Hace dos días soñé que a mi hermana y a mí nos perseguían unos malos malísimos a los que al final dábamos esquinazo. Nos pasamos todo el sueño corriendo así que me desperté agotada. Soñar es como vivir una vida paralela, el inconsciente quiere decirme algo y yo no sé interpretarlo bien. O sí.

Yo antes creía en las señales, aunque he de reconocer que nunca las veía hasta después
creía en el poder de los vasos comunicantes una noche de copas
creía que las cosas pasan porque tienen que pasar y que el universo teje hilos entre las personas a veces muy a su pesar y a veces muy a su querer
creía en los esquimales y en la parábola que encierra el hecho de que siempre empiece a refrescar
le tenía a cuanto toco, la fe de las montañas.

Hace unos meses descubrí que las montañas no sabían de mi existencia. Mis vecinos tampoco. Tenían más conciencia de mí, las personas de tu vida a las que nunca he visto.

Y últimamente el sueño me rehúye, duermo poco y mal, me asaltan pesadillas, escucho las mismas canciones una y otra vez, me lavo los dientes mientras mascullo unos versos de Cortázar, pienso en ir a la isla y pensar las mismas cosas que pienso ahora pero con otros aires revolviéndome el pelo, y enciendo la tele y le bajo la voz mientras leo o escribo para que alguien comparta mis ritos nocturnos, y de repente vuelven a ser las tres de la mañana y aún no tengo sueño, y tengo una sed histórica que no se sacia ni con agua del grifo ni con el jugo de naranja de mentira que se podría llamar de otra forma porque a naranja no sabe aunque quizás en este caso quién sabe deba su nombre simplemente al color, y camino descalza por el pasillo para que no resuenen mis pasos en sueños ajenos, y me asomo a la ventana y un hombre borracho se baja de su bicicleta y se esconde entre los coches y me dan ganas de gritarle un verso ajeno pero los versos a veces no interesan tanto, los versos a veces a mí me salvan, y yo sé que ese hombre borracho que deja caer la bicicleta en la acera es el hombre al que le robaron el mes de abril, es el hombre antes de saber que se lo robaron, es el hombre que bebió para olvidarlo, el hombre que rebusca en sus bolsillos algo que sabe que no está ahí.

Yo llevo buscando muchos meses algo que sé que no está aquí. Pero no tengo bicicleta.

hombre bebiendo el mar frente a la tele

2011-07-05T07:32:00.000-07:00

la trepadora deshace la noche
en una escalera de caracol

piensa:
“si acaso yo pudiera…
yo pudiera entender
por qué tantas palabras
devorando carnívoras
mi sola presencia”

pero arrastra un sol que al mismo tiempo es voz
de un terremoto que pide derecho a réplica

mientras
el hombre que colecciona caparazones de tortuga
está bebiendo el mar frente a la tele

el tiempo es un silencio entre sus manos
es la escama de un pez al que mordió
para olvidar el tacto pluvioso de la arena

y cuenta con nostalgia las gotas de café que necesita
para ahogarse en una taza

hoy todas la cucharas son un brillante salvavidas

Cae la noche

2011-06-21T03:01:00.000-07:00

Yo sé que llegaste y yo no estaba allí. Yo estaba en otra parte. Diciendo cosas que para ti hubiesen significado otros pecados. Pero llegaste y yo no estaba allí. Yo andaba en un barquito de papel. El mundo últimamente está lleno de barquitos de papel, no pueden con ellos ni las tormentas más feroces. Los faros no dan abasto. Los fareros ya no juegan al escondite por las noches, ya no les ponen nombres nuevos a esas estrellas tan livianas. Yo sé qué llegaste y diste tu mejor concierto. Yo sé que llegaste y pensaste cosas que a lo mejor en algún momento de la noche, con un poco de vino de por medio, te hicieron pensar en mí otra vez. De qué sirve pensar cosas que luego no se dicen o luego no se hacen. De qué sirve querer si el querer no se acompaña con un acto. Juanito decía “los actos creativos salvarán al mundo”. A veces a mí me salva acordarme de eso. Días como hoy, de post cansancio post moderno. Tras horas de dormir me levanto con mi mejor cara de poemonstruo: los poemonstruos como yo tenemos café en vez de sangre, no confesamos jamás nuestros pecados delante de conocidos, nos manifestamos a cualquier hora del día que se nos ocurra una de esas brillantes ideas que cuando comentas con alguien pierde todo fulgor y nos devolvemos la sonrisa en el espejo por si acaso. Los poemonstruos como yo comemos macarrones con tomate. Hoy comí sola. No me gusta comer sola. No me gusta dormir sola. No me gusta despertarme sola. No me gusta volver a casa y que no haya nadie. Pero como, duermo. Me despierto y vuelvo. Ayer la gente se manifestó en las calles. Nosotras nos manifestábamos en un escenario. Improvisando carcajadas el mundo es un asunto menos denso. Los días son tan largos que no se quiere hacer de noche. “Cae la noche buscando su corazón en el océano”, diría Altazor. Afortunada ella que sabe dónde buscar.

el primer poema que lauri me escuchó en aquella iglesia de oaxaca

2011-06-14T16:18:00.000-07:00

ayer llovió

compré un paraguas

verde aceituna

que estaba roto

un paraguas verde aceituna roto

no es cualquier paraguas

lo dejé que se fuera volando como un globo

un globo que ahora es un paraguas verde roto

así que lo más probable es que esté perdiendo aire

aún así, lo más probable es que llegue a donde estés

y tú te sorprendas de ver un globo aceituna roto

que se desliza suavemente como si supiera a dónde va

como si supiera quién es y no estuviera perdido

como si tuviera voz y no hubiera olvidado su nombre

que se desliza suavemente dejando un rastro lejano

robándote un recuerdo como un ladrón de guante blanco

plantando otro como un sutil jardinero que con mirar florece

y el globoaceitunarroto ya es un paraguas roto

que te compré porque era verde aceituna

y ahí no sé

pero aquí llueve

poemonstruo de papel

2011-06-12T15:56:00.000-07:00

yo antes me ganaba la vida haciendo barquitos de papel y olvidándolos por ahí. ganarse la vida en este caso no quiere decir que con esta actividad obtuviese remuneración alguna. quiere decir, literalmente, que me ganaba la vida: unas veces la ganaba yo y otras veces me ganaba ella. pero sin abusar.

casamanita teatro estrea os lous lados da felicidade

2011-06-08T07:28:00.000-07:00

Nocturnos (Antología de los poetas y sus noches)

2011-04-25T08:28:00.000-07:00

Adriana Bañares, Jorge Barco, José Ángel Barrueco, Siracusa Bravo, Eva Cabo, Ben Clark, Camilo de Ory, Nacho Escuín, Lucía Fraga, José Daniel García, Octavio Gómez Milián, David González, Antonio Huerta, Luna Miguel, Nacho Montoto, Ana Patricia Moya, Andrés Ramón Pérez Blanco, Ana Pérez Cañamares, Antonio Pérez Morte, Ángel Petisme, Antonio Portela, Carlos Salem Sola, Gabriel Sopeña, Ana Vega, Manuel Vilas.

eran las cinco

2011-01-06T17:22:00.000-08:00

eran las cinco de la tarde y nacían niños en galaxias paralelas al otoño
nacían grillos en los ecos pluviosos de la noche
el hueco púbico del cuerpo amante enredado entre pausas y silencios

había ovillos de polvo recorriendo milimétricas las esquinas del mundo
incluso allí donde el ojo ve lo que la mente ignora
incluso allí
nacía un pájaro sediento de andares
diminuto como el dolor punzante y sereno que crece de un corazón despellejado
nacía un pájaro azul comprometido con las causas perdidas
con los pasos sin techo y la poca cordura del alambre

había un árbol roto con su tronco hueco y la constancia de sus años
ovillando la hojarasca del invierno
enredadas ramas del amor, la lluvia famélica de cuanto cae sin romperse
presidido el cielo por nubarrones grises sin sombrero
romperán a volar los ejes del olvido cuando duermas
inquieto pulso la palabra torpe que resume en su silencio
el aquí y el ahora

había en la pared el rastro de un cuadro que pintó para su amada un hombre viejo
piel de pergamino, canosa su sonrisa, celofán en la niebla de sus ojos
disimulando el vacío de cuanto queda roto en la hoja en blanco
en el lienzo lince licencioso de la mano que toca porque no ha podido olvidar

verás
había un trombón apurando sus últimos suspiros
repleto de sonidos furiosos que oraban en el silencio de los surcos
y por qué no decirlo

mientras nacía
y el velo de mi paladar se levantaba para ver mundo
fecundada por la voracidad de la palabra
grité, como si nacer fuera una música que duele

...

2010-12-07T07:41:00.000-08:00

para jane

hay que buscar otro dibujo
un catálogo de pastillas diseñadas que arrojen nuevos horizontes
mientras bailamos sin querer sobre uno de esos bordes que dan tanto miedo
por donde se despeñan acantilados y bombas y fuegos artificiales
y flores y ahogados y alguna que otra mentira
con la que haremos magia para conjurar el fuego

si hace frío
invierno nieve temporal tormenta granizo
lluvia trueno huracán rayo frío helada
aguanieve la que transita estas arterias de cartón
en las que de pronto nacen árboles

entonces anochece
viene el capitán con su sonrisa de medio lado
y su mano que roza las estrellas mientras habla

la noche se bebe en jarras de oro líquido
que hacen de las arterias algo valioso

sonreímos
brindamos

qué puedes decir de este verano?

“los poemas empiezan como empiezan
y acaban como acaban:
igual que los veranos”

noite poética

2010-12-05T06:44:00.000-08:00

horas

2010-11-03T15:59:00.000-07:00

30 de octubre

15.35 hrs

ardiente mente la fiebre

es un ladrido sin mortajas

15.40 hrs.

voy a ordenar el taller
y a coserme un botón en el pecho

15.50 hrs.

botón cosido
botón caído

16.00 hrs.

acabo de grafitear un libro de Lupe
grafitear libros marea un poco

aun así: quieres volar?

a mí también me gusta el origen de la voz
de todos esos pájaros
escalando los fonemas de la noche

2010-11-03T15:56:00.000-07:00

2010-10-18T17:20:00.001-07:00

los desertores que más duelen, son los ojos de una misma
la conciencia del hueso aterciopelado del melocotón quemadura de golpe

el silencio es un preso sin grillete que se tumba horizontal en su celda
le duelen las rodillas, la espalda y los codos
despeinado quisiera desdecirse de lo que nunca dijo
pero su propia condena va implícita en todo el eco que lo astilla

yo presentaré batalla en su nombre
dentro de mis paredes de aceituna

2010-10-14T16:48:00.000-07:00

Lo que habita en el cristal

2010-10-03T12:40:00.000-07:00

Nuevo libro de Groenlandia y Cinosargo Ediciones:

“Lo que habita en el cristal (antología jóvenes poetas españoles)”

Con poemas de: José Ángel Barrueco, David González, Ana Pérez Cañamares, Eva Cabo, Luisa Fernández, Antonio Huerta, Andrés Ramón Pérez Blanco, Gsús Bonilla y Ana Patricia Moya

Prólogo de Daniel Rojas Pachas.

En el SCRIBD:

http://www.scribd.com/doc/38604305/Lo-que-habita-en-el-cristal

En el ISSUU:
http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/antologia

el día de tu santo

2010-09-21T15:43:00.000-07:00

El día de tu santo

te hicieron regalos muy valiosos:

un perfume extranjero, una sortija,

un lapicero de oro, unos patines,

unos tenis Nike y una bicicleta.

Yo solamente te pude traer,

En una caja antigua de color rapé,

un montón de semillas de naranjo,

de pino, de cedro, de araucaria,

de bellísima, de caobo y de amarillo.

Esas semillas son pacientes

y esperan su lugar y su tiempo.

Yo no tenía dinero para comprarte algo lujoso.

Yo simplemente quise regalarte un bosque.

Jairo Aníbal Niño, La alegría del querer

antología del desamor de la revista groenlandia

2010-09-03T06:27:00.000-07:00

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/antologia-desamor

-

2010-09-02T17:38:00.000-07:00

--

2010-09-02T17:34:00.001-07:00

---

2010-09-02T17:30:00.001-07:00

----

2010-09-02T16:57:00.000-07:00

noroeste costeño (el día de estaca de bares)

2010-08-18T17:16:00.000-07:00

Aqueteleo 2010

2010-07-09T08:11:00.000-07:00

2010-07-07T17:07:00.000-07:00

ilustración de jimmy liao

a veces olvido quién soy

salgo a la calle deseando que nadie me conozca

y al mismo tiempo queriendo que el sol se fije en mí

o que la lluvia no me moje

el frío es un tendón en medio de silencios

tenso como las palabras incisivas

es carnívoro el fonema que ahora me desarma

los mismos veleros en mi sangre

decapitan al mar para esconder tesoros

yo tengo dos manos dos pies dos ojos

y un rojo corazón que me domina

escondido entre cicatrices

a veces el futuro es la sombra de la herida

2010-06-16T16:31:00.000-07:00

ilustración de jimmy liao

ayer

2010-06-14T16:46:00.000-07:00

ayer te eché de menos desde las palmas de los pies
desde la tierra
desde los nudos cardinales

te eché de menos en la fideuá
no estabas entre los fideos, ni entre los restos del tomate
los pimientos se habían quedado fritos y no hablaban

comí con un silencio acuclillado en las entrañas

te extrañé te entrañé

reseña

2010-06-10T07:29:00.001-07:00

desde la dura realidad de plástico
las cosas y su juego

la risa no tiene cultura fronteras

poesía:

vasija de vidrio
sin mis ojos

yo hice de ti un recurso infalible
para volar en círculos

--------

2010-05-23T15:34:00.000-07:00

la sensación de un invierno consentido/ el pelo cayéndole en cascada por la espalda/ el origen de la palabra iglú y todos los esquimales que caben dentro/ el sentir una enorme cuchara que te vacía y no saber quién te está comiendo/ abajo el mapa/ isla indómita la pared/ el techo/el muro/ lo que quedó de ella detrás de tanto escombro/ la herida como una flor silvestre/ sencillos múltiplos de la miseria: la alegría es para todos

casamanita cartoneira en la feria del libro de lugo

2010-05-20T17:11:00.000-07:00

cuentos grandes para calcetines pequeños

2010-05-01T15:12:00.000-07:00

III Festival Internacional de Cuentacuentos "Cuentos grandes para calcetines pequeños"

Oaxaca, México, 2010

http://www.cuentosgrandes.com/

Casamanita Cartoneira

2010-03-30T06:43:00.000-07:00

Poemonstruos de Eva Cabo

Retallos e un poema alcólico de José Cedrón

Verde amianto de Raquel López

Mecánica poética de Lupe Bao

una mujer

2010-03-20T17:38:00.000-07:00

una mujer usa las habitaciones como armarios

yo uso el comedor como taller
uso las sillas de los poemas de gloria fuertes
me siento en ellas y repaso la piel de la madera
mientras cepillo con cola
la larga cabellera de la tapa de un libro

recorto letras de palabras para que digan otra cosa
ensimismada repaso las carencias que me habitan

para qué una casa si ya viven en nosotros tantas cosas

casamanita cartoneira en lugo

2010-03-19T06:26:00.000-07:00

baílame

2010-03-08T17:46:00.000-08:00

pienso a menudo en brecht

en la importancia de la piedra que también quiere ser alguien
en brecht escribiendo sobre el hombre que llevaba a cuestas un ladrillo
para enseñarle al mundo cómo era su casa

tengo que enseñarle al mundo otras cosas
la no pared me inunda
en cualquier ciudad del mundo habrá un banco verde para una margarita
una mano desconocida que me salve
una aceituna sin hueso en la que acurrucarme una noche fría
un viento del desierto que haga espiral el caracol de mi oído

una lengua de fuego lame mi conciencia
tres pájaros calcinados renacen de mí

el ritual la palabra el ritmo

baílame bambú, baílame

mi celda es pájaro

2010-02-23T16:42:00.000-08:00

ilustración de nicoletta ceccoli

que la iniciativa parta del contrario
-no es una guerra la batalla que el corazón libra-
el camino es un asfalto de silencios
donde perdura la conciencia del paso

la arcilla perece en las pestañas
el grano de arena en el ojo que pide
el contorno del labio podrá ser quizás
la respuesta que busca la boca que dice

dormir soñar sonámbulo amanecer del holocausto
la pared de mi celda es pájaro

Eunice Odio

2010-02-14T16:02:00.000-08:00

Estoy sola,
muy sola,
entre mi cintura y mi vestido,
sola entre mi voz entera,
con una carga de ángeles menudos
como esas caricias
que se desploman solas en los dedos.
Entre mi pelo, a la deriva,
un remero azul,
confundido,
busca un niño de arena.
Sosteniendo sus tribus de olores
con un hilo pálido,
contra un perfil de rosa,
en el rincón más quieto de mis párpados
trece peregrinos se agolpan.

II

Arqueándome ligeramente
sobre mi corazón de piedra en flor
para verlo,
para calzarme sus arterias y mi voz
en un momento dado
en que alguien venga,
y me llame...
pero ahora que no me llame nadie,
que no quepo en la voz de nadie,
que no me llamen,
porque estoy bajando al fondo de mi pequeñez,
a la raíz complacida de mi sombra,
porque ahora estoy bajando al agónico
tacto de un minero, con su media flor al hombro,
y una gran letra de te quiero al cinto.
Y bajo más,
a las inmediaciones del aire
que aligerado espera las letras de su nombre
para nacer perfecto y habitable.
Bajo,
desciendo mucho más,
¿quién me encontrará?
Me calzo mis arterias
(qué gran prisa tengo),
me calzo mis arterias y mi voz,
me pongo mi corazón de piedra en flor,
para que en un momento dado
alguien venga,
y me llame,
y no esté yo
ligeramente arqueada sobre mi corazón, para verlo.
y no tenga yo que irme y dejar mi gran voz,
y mi alto corazón
de piedra en flor.

Declinaciones Del Monólogo

Eunice Odio

martes de megáfono en la ciudad de méxico

2010-02-13T16:10:00.000-08:00

billy collins

2010-02-09T16:46:00.000-08:00

1 de febrero

2010-02-01T16:24:00.000-08:00

--------------------------------------------------------------------------------

roto el compás
roto lo lleno de la luna y su ponencia sobre él
rota la noche quirófano donde arreglar la ausencia del amante
rotos los vasos ya no beberé las venas transparentes del reflejo
rotos los brazos del náufrago sólo se salvarán sus ojos
rotos los mudos modos del sol acuchillando la tiranía del asfalto
rotas las olas cojo el mar se apoya con la lengua en las orillas
roto el poema acuclillado junto a mí mirando loco una peca que nació de él

amaneció

llegamos al cotillo y olía a mar
saludamos a las gaviotas y olía a mar
entre la gente que hablaba otros idiomas, en sus erres agudas y en la exacta simetría del abrazo que de pronto dos se daban, en el sol desentramando el laberinto de las pieles protegidas, en las ráfagas de viento que amenazaban con arrastrarnos un paso más allá de este destino ahí también olía a mar
a veces es tan grande el horizonte que no cabe en la palma de mi ojo, pensé
lo pensé en voz baja lo dije para mí y un chico italiano quizás creyendo que me oía le sonrió a su acompañante y un perro igual a otro perro de otro poema pero de otro país se acercó a darme un beso quizás confundiéndome con alguien

comimos pescado a un paso del desierto
cerré los ojos, cuántos mediodías de verano caben en el adiós?
tres, contestó el mesero
no sé si serán muchos, dijo mi madre
depende del hambre que tengamos, dijo moní

se comen, pensé

como la playa de las dunas con la sensación de nieve en el tobillo de los ojos
me hundí en la arena buscando la raíz de los volcanes
corrí midiendo la parte impar del mundo

tomé tres caracolas
diminutas como el espacio que el corazón dedica a las desgracias

antes de ayer otra montaña
la carretera de asfalto nos llevó al faro del sur donde el mar divide en dos sus posibilidades
es tan pequeño todo que apenas alcanza un ojo para ver

plasson, amigo, los barcos son los ojos de la mar
qué son los faros?

lección de boca (ejercicio poético)

2010-01-31T18:17:00.000-08:00

MAPA

trazo un mínimo tallo detallado
insólito como la boca del almendro
conocedora del secreto del fruto seco

y de los pasos que doy en falso
cuando me pierdo en el mosaico de las selvas
que me llenaron de agujeros el ojo
y sin embargo piso en la cocina la hojarasca:
fértil musgo con el que alguna vez alimenté
la boca del más cruel de mis destinos

LATIFUNDIO

el corazón padece siempre los trastornos propios de un tren
constantemente lleno de pasaje, de revisores que pasan factura
de maquinistas que lo llenan de carbón como un rey mago
constantemente en contacto con el suelo
con la dureza del raíl que se desliza
para que todas las pasiones se concentren
en el cerrojo de la boca que no reza
en el rojo de la boca que no besa
en el ojo de la boca que no cesa

SEMEJANZAS

la media luna del cielo no tiene dientes
va fraguando tan desmedida el deseo
que siempre la encuentran los amantes
en el baile bullicioso de la sábana

como el mecanismo del beso
que se esconde en el armazón del labio

FESTIVAL

es el festival de la castaña
el que trae fiera luz a tus ojos verdes

¿de qué color nació el ayer del día?

¿sospechas que las torpes águilas
robaron un trombón y un equinoccio?

es tu boca un festival
un festín para los sordos
que te pueden mirar sin que interrumpa
tan siquiera un milimétrico aliento de sonido

SOL

el sol saliva sediento
queriendo ser boca

ANDÉN

ande andén:
no interrumpa los pasos del que vuelve
no interrumpa los pasos del que fue

siéntese, andén
en uno de sus bancos
y llore como las grietas de los pasos
saque un pañuelito del bolsillo derecho
y despida con gracia el aleteo del último vagón

luego llore, andén
inunde las vías
deje que el tren se haga a la mar

fascinado
lleve el índice de la mano derecha
a su boca recién nacida

y pida silencio, andén :
tiene tres segundos

VOCABLO

la última boca que te vi era una calle

por la que yo corría con los dedos expuestos a la vida
vocalizando mi tacto como si estuvieran aprendiendo a hablar

de las aceras es la vocación orgánica de las pisadas
de las aceras es la invocación noctámbula de los insomnes

de las aceras es la boca del pie
a la que nadie escucha porque siempre está de espaldas

atelier 5

2010-01-23T17:37:00.000-08:00

carta para los que huyeron del paraíso

2010-01-07T16:49:00.000-08:00

(...)

crece otro tiempo en cada uno de nosotros
cada uno que palpa su propio desierto y empieza a descifrarlo
cada uno que le pone sol y oasis

hay un lenguaje para esta época en la que cada gente
se pregunta quién es de distinta forma y adónde va sin preguntar cómo
hay una espiral en el fondo de cada gota ácida de sangre
detrás de cada huracán que desploma al de enfrente en mil partículas de sal

nacieron cien dragones desde la primera vez que me tocaste y no nos dimos cuenta

yel espejo de barro que lloraba consentido se vuelve de fuego
a cada imagen que desvela, me muestra reflejos de mí que no conocía

me salpica donde más me duele para que el jardín sea cada vez más

una ciudad, una ciudad será nuestro secreto
rojo dragón que me dominas con tu fuego de amapola

arde arde arde arde

arde mi voz
que busca nueva vida
para que no me suba el nivel del mar a la azotea
llena de geranios rojos y rosas como panteras
llena de gente sentada para ver
los fuegos de artificio que me cosí a las manos

arde mi fachada en mil colores
de mi boca el humo rojo que incendia la noche
arde el caos en los ojos del hombre que juzga
en las caderas de la mujer que condena
arde mi razón aniñada en una sombra de la pared pintada con tiza

ardo de sed
ardo de rabia

cuántos fuegos caben en una persona
cuántas personas caben en una persona
porque yo me conocí de diez mil formas distintas
en distintos colores y en distintas gamas
me conocí en Berlín, en invierno
-cuando era paloma congelada-
y en Lisboa, en primavera
-cuando era de piedra luz
cuando era tren de vagones azulados-

cuánto es capaz de arder si sobran días fuera del tiempo
fuera del universo de los días

en el balcón un hombre
debajo un mundo feliz en el país de las maravillas

¿cómo te sientes?
porque sigue habiendo detrás de uno de tus años
un desierto donde siempre llueve

llueve y arde
y hay una isla que no te pertenece
-por más que quieras convencerte de lo contrario-
es propiedad de todos los piratas que naufragan
porque saben que hay una isla que les pertenece

siempre

aunque ya no haya mundo
ellos tendrán su isla
y tú tu jardín

el confeti es la forma fonema de origami

2010-01-06T17:18:00.000-08:00

2009-12-25T17:32:00.000-08:00

6 DE ABRIL NUBOSO

Abren y cierran puertas sin cesar,

se abre una puerta y se vuelve a cerrar,

se cierra y se vuelve a abrir.

Buscan sin cesar al otro

y después de encontrarlo, se separan,

y después de separarse continúan buscándose.

Jimmy Liao, Hermosa soledad, Bárbara Fiore Editora

absurdo pájaro cereza

2009-12-22T17:18:00.000-08:00

la ola crecida de tu boca
buscará abismos donde atravesar puertas
encenderá a su paso los faros muertos del olvido araña
intensa su pisada hará sombra al camino de tus dientes

morderán hasta arrancar la carne del verso que contiene al maremoto
al mar insólito donde se desvisten los fonemas
y empieza el canto a ahogarse en su propia pared

busca la lengua
raíz cervical del silencio que invoca entre musgo
la verde transparencia de los días

y qué si luego el cuerpo ya no dice nada
los tréboles robados a la tierra no dan más suerte que las flores

te detendrás, absurdo pájaro cereza
abrirás un agujero en la escafandra de las horas
por donde escapará el poso de tu canto
removido una y otra vez por la cuchara del destino

yo estaré a miles de raíles de tu sombra
escuchando música en las telarañas
haciendo escombros los pulmones de mi nombre
que se hincharán de ironía y sonreirán por mí

tal vez
cuando amanezca
el año cambie su punto de encaje
y nos mire con unos ojos que no nos vieron nunca

Tijuana

2009-12-14T16:46:00.000-08:00

Qué tan frontera somos todos. Qué tanto les andamos poniendo límites a los demás. A cuáles dejamos ver a cuáles no.

---------

Los lugares con alma de frontera parece que están en el límite de algo. Desterrados se adueñan de todo lo que pueden para ser por sí mismos sin necesidad de alrededor.

---------

Eva piensa tal vez sea bueno ponerse sombrero como el otro profesor, los sombreros son poéticos como las sombrillas de las bebidas tropicales.

Yo una vez visité Florido California, irá presumiendo por ahí a partir de ahora.

---------

Todos los que de un modo u otro atraviesan algo quedan tatuados. Se mira las manos y no deja de sorprenderle la decadencia de las líneas.

---------

Luego al lado del muro. Al lado de marmuro muromar. Las cruces. La alambrada. Las estacas de vampiro clavadas en el corazón el mar. Todas esas cruces que no sirven para ahuyentar a los fantasmas. Los ojos morenos de un hombre le dicen a Eva al oído cuántos cactus clavándose en el entrecejo del ombligo cuántas cosas dichas queriendo decir otras cosas cuántas palabras disparadas como un enjambre de balas sin destino aparente cuántas muertes incendiándonos la conciencia que se queda muda de pura vergüenza sigue con tus ojos todos esos pájaros que no tienen noción de frontera y verás lo lejos que puedes llegar olvida tu atalaya y tus creencias en los puntos cardinales olvida las margaritas el horizonte tu manada y luego dime qué realmente ves.

---------

Eva le envidia a Omar su apellido pero lo guarda en secreto. Dice Omar que llorar sobre dos ruedas no es sano. Lauri y el carnaval, si alguien me regala la suerte yo la compro. Bibiana de escuetos poemas, Eva piensa también en secreto que el evento del tosido le cae muy bien en estos días y que ella también tiene una piedrita en la garganta. Carlos y sus poemas texturizados. Alejandro el que pregunta es el único narrador de la mesa y narra con un deje poético.

Eva piensa en secreto que le encantaría robarle algunas frases a Rafa, pero como le cayó bien no lo hará. Si no nos sintiémos tentados por algo qué sería de nosotros.

martes de megáfono: libre poesía libre

2009-12-05T23:06:00.000-08:00

martes de megáfono: damas de la caricia

2009-12-01T09:54:00.000-08:00

el flyer es cortesía de chikistencil

la vida antes de Tijuana

2009-11-25T11:02:00.000-08:00

Eva tienes mala cara, tos, calentura, cuándo es que vas a Tijuana? No sé si puedas, llama al doctor y dile. El doctor dice Eva hazte la prueba de la influenza, tienes todos los síntomas. Eva dice Eva no usa influenza, por favor, no. Pero en el laboratorio empieza a hacer un cálculo aproximado de las personas a las que pudo haber contagiado en la última semana: los 1200 del Congreso de Lengua Española de Salamanca, la gente de la FILIJ, sus alumnos, los que fueron a las funciones. Sólo de pensarlo le sube la fiebre. Eva? Sí, mire que pude haber contagiado a muchas gentes. No se crea. Se lo digo de verdad. No querrás hacerme creer que eres tú la que propagó el virus. Eva pone cara triste: no es una persona importante. La prueba da negativa. El doctor pincha a Eva con sus agujas y le da un papel donde dice que no tiene gripe A y le dice que así podrá viajar en avión en caso de que pongan algún problema por la calentura, verán que su mal es otro. Ofendida dice que ella no quiere hablar de sus males, y menos con él. Me dejé con Pablo, dice Eva. El doctor se disgusta y no se lo cree y exclama cómo, pero si ya llevaban mucho tiempo juntos, cómo están, no pareces triste, dile a Pablo que me llame. Dejándonos, diez años, bien, ahora no estoy triste estoy enferma, se lo diré. Sale de la consulta , llora en un ángulo oscuro de la calle Medellín y compra un agua de toronja con piña y guayaba. Llama a Pablo por teléfono y Eva dice no estoy enferma estoy triste como un bonsái, qué hago, Pablo dice ven a buscarme y vamos a cenar sopa de tortilla a casa de Lauri. Van. La sopa está caliente. El señor Mar se va otra vez. Hay megáfono Eva dice yo mejor me voy a casa a dormir, me duele la cabeza el altiplano y una víscera, pero mañana nos vamos a Tijuana.

Tijuana

2009-11-24T16:43:00.000-08:00

martes de megáfono: poesía de anestesia

2009-11-24T13:35:00.000-08:00

Tijuana

2009-11-16T09:30:00.000-08:00

Las Poetas del Megáfono en Poesía en Voz Alta

2009-11-16T08:59:00.000-08:00

azul metálico brillante

2009-11-10T23:47:00.001-08:00

----------------------------------------------------------------------------------

azul metálico brillante
frente a la puerta de mi casa
todas las noches duerme un bocho

como una nube más en el cielo inmenso del asfalto

dentro de sus puertas llueve
sus cristales condensan la palabra vendaval y la desatan

un hombre sale y al salir cierra un paraguas y se dobla
camina con los tonos violentos de la noche volviéndose eco

el eco de su rueda es el frenazo
el eco de su pluma son las letras patinando borrachas en la blanca pista helada
el eco de su herida es una cicatriz sin agasajos

en la esquina se lanza en picado sobre un taco y celebra los ojos de la doña
la luna enciende un farol adentro de su pecho
abre una puerta que tal vez siempre debiera estar cerrada

las sombras de la noche hacen esquinas
y alguien desafina una metáfora

desde el balcón salto como un gato:
ser un rasguño en la historia de esta calle
es menos violento que ser yo tan despeinada

me enrosco en la boca de un borracho

duermo diez horas seguidas:
sueño con un tigre que me devora por dentro
y deja mi piel andando libre por el mundo

el vacío que vestimos las personas ciertos días
no es tan fácil de ver como un eclipse
pero se siente como el agua que baila en la sartén del olvido

el mismo tigre deja en un trigal amarrada en una espiga
la alegría del sonido del rasguño

todo lo que vive en este mundo rima con grillete, dice
se queda la vida afónica queriendo romper de palabra las cadenas

está haciendo frío
el tigre deja a un lado de la cama sus espinas
y me arropa
cobija en el cuenco de su boca las partes de mí
que dejó para más tarde

aún no sé si voy o si vengo, dice
tal vez sea hora de quedarme

el que duerme ahora es él
me levanto sin hacer ruido
me visto con su piel

y con sus rasgos más afilados
araño las paredes del sueño

día de muertos

2009-11-09T17:02:00.000-08:00

el papel sobre el que escribo anochece con la duda
el camino vuelve a tropezar con las misma canción
si el pie no supiera dónde volar no distinguiría las pisadas

aterrado ante un pelotón de cempasúchil
el rey vuelve a ser bello como antes
vuelve su voz al mismo lugar del mundo
donde antes me amabas

la noche adopta posturas de celofán
rugen las sombras del motor de un niño
muerto, para robarle a alguien el pan de los mañanas

apuesto todas esas lunas, ahora escarcha en el contrabando de los humos
que al rato también amanece
y nadie recordará que fumamos el vacío
que a ciertas horas dejan las estrellas

calaveras de azúcar
calaveritas
calaveras negro chocolate
calaveritas

cómpreme un hueso
güerita
cómpreme un hueso
calaverita

siguen los grillos su ronco caminar a la par de la ventana
las venas de un terremoto en el balcón se convierten en estrías de la piedra

me regañan voces que no conozco

y en el altar de muertos que cosí en el mágico reverso del corazón
mis dos abuelos me dictan remedios contra las picaduras de insectos

las cosas que eran importantes

aún lo siguen siendo

les enciendo un vela a cada uno
para que recuerden la certeza del fuego

cuando un día cualquiera como hoy
el mundo gira sumido en un silencio sepulcral
las flores contienen la respiración
yo aprovecho para saludar a los muertos
que me cortaron el cordón umbilical

y me regalaron la noción que tengo de olvido

a estas altura del poema amanece
y los grillos son esa historia
que se repite siempre

las poetas del megáfono en el festival poesía en voz alta

2009-11-05T16:50:00.000-08:00

las poetas del megáfono

maría tabares (colombia)/ anaïs abreu (méxico)/ marina ruiz (méxico)/

haydee ramos (méxico)/ nicole delgado (puerto rico)/

lauri garcía (el salvador)/ ximena de tavira (méxico)/ eva cabo (españa)

sábado 7 de noviembre
19.00 hrs casa del lago
bosque de chapultepec
méxico df

http://www.casadellago.unam.mx/site/index.php?option=com_content&task=view&id=373&Itemid=114

martes de megáfono: poesía de disfraces y chocolate caliente

2009-10-31T15:52:00.000-07:00

la noche de poesía performativa reformativa en el chilango andaluz

2009-10-26T18:14:00.000-07:00

un vestido nuevo para Marina

2009-10-26T17:56:00.000-07:00

la noche del chilango, entre las prisas y los nervios, el vestido de marina se perdió, si lee esto le pido que vuelva a casa, si no que tenga buen camino

para Marina Ruiz

voy a vestir tu piel con una letra frágil como el lapislázuli
intenso acento que llevan todas las palabras

tu cuerpo que resuene cascabel de los desiertos
escucha siempre los latidos simples del tobillo sincero que te porta

dragón rojizo nevando soles sobre ciudad paraíso
a ti el tambor, la arcilla, el cauce
del ombligo donde escondes tus temores

volar pisando tierra firme da tanto vértigo
como volar en cruz sonámbulo pez de huesos luna

musa salada/ musa alada
marimba/ mar/ marina

Presentación en el Chilangoandaluz

2009-10-18T16:22:00.000-07:00

martes de megáfono: poesía de rabo

2009-10-18T16:13:00.000-07:00

Juchitán de Zaragoza, Oaxaca

2009-10-18T15:44:00.001-07:00

soñé con un caballo

2009-10-15T13:50:00.000-07:00

soñé con un caballo y con un perro de nombre comino roquefort
al día siguiente las calles de juchitán estaban cortadas por carros con caballos
y no se podía salir del centro en coche
entre esa multitud vi al caballo soñado

p.d. aunque en la foto no se aprecie bien, es un caballo con sombrero, es decir, un caballero

martes de megáfono: poesía de azoteas

2009-10-11T13:38:00.000-07:00

taller de narración oral en espacio sinapsis

2009-09-24T10:01:00.000-07:00

el mar y baricco

2009-09-16T19:01:00.000-07:00

Sigue mirando fijamente el mar: silencio. De vez en cuando moja el pincel en una taza de cobre y esboza sobre la tela unos cuantos trazos ligeros. Las cerdas del pincel dejan tras de sí la sombra de una palidísima oscuridad que el viento seca inmediatamente haciendo aflorar el blanco anterior. Agua. En la taza de cobre no hay más que agua. Y en la tela, nada. Nada que se pueda ver.

Sopla como siempre el viento del norte y la mujer se ciñe su chal violeta.

—Plasson, hace días y días que trabajáis aquí abajo. ¿Para que os traéis todos esos colores si no tenéis valor para usarlos?

Eso parece despertarlo. Eso le ha afectado. Se vuelve para observar el rostro de la mujer. Y cuando habla no es para responder.

—Os lo ruego, no os mováis —dice.

Después acerca el pincel al rostro de la mujer, vacila un instante, lo apoya sobre sus labios y lentamente hace que se deslice de un extremo al otro de la boca. Las cerdas se tiñen de rojo carmín. Él las mira, las sumerge levemente en el agua y levanta de nuevo la mirada hacia el mar. Sobre los labios de la mujer queda la sombra de un sabor que la obliga a pensar "agua de mar, este hombre pinta el mar con el mar".

Alessandro Baricco, Océano mar.

poeta

2009-08-17T16:11:00.000-07:00

poeta, la perrita con la que vive mi familia
sueña con grullas
con estalactitas de celulosa derritiendo los cauces del jardín
y en su vida también las muertes aparecen

su amigo gato se murió al pie de la escalera
con él se echaba al sol en las tardes más felices
con él comentaba las carreras de motos y la llegada de turistas

pero se murió
y poeta hizo una piñata llena de maullidos
llena de palabras de perro que suenan a gato
y lloró

mamá la vio llorar y le compró un hueso más grande que el mundo
y le dio galletas y la llevó de paseo y le dio más besos de los acostumbrados
y papá le guisó carne y le contó de sus viajes y de cuando estuvo en la marcha verde

cuando yo volví poeta bajó las escaleras
y lo único que dijo al recibirme fue “miau”
y yo tuve que dejarla dormir en mi maleta todas esas noches
para que no la alcanzaran más arañazos de la vida

antes de irme rompimos la piñata
y ella me dijo:
“esta es la forma gigantesca de origami:
origami, corazón de gato”

luego reímos, porque el corazón aquel en vez de amores
escondía en sus orillas un pequeño y sencillo nombre:
poeta

los meses que pasan I

2009-07-30T22:41:00.000-07:00

origami I

2009-07-30T22:32:00.000-07:00

yo siempre quise muchas cosas:
quise por ejemplo nacer un día de lluvia
en que las gotas miedosas usen paracaídas
y tengan en la boca un verso nunca escrito de altazor

y quise también sembrar mis atalayas en lo más alto de las dunas
para desaparecer con el mal tiempo

huir, quise huir como huye el ladrido del perro en la tormenta

dejar de ser caparazón de un cuerpo blando
que apenas puede decidir dónde esconderse

pero lo que siempre quise más que nada
fue que reconocieras mi barquito de papel en una multitud
vestida de periódicos, arropada con letras de tragedias
anuncios por palabras y notas culturales

quise que lo reconocieras entre una multitud semejante a las manadas
que no dejan nunca a nadie atrás y no siempre el mismo va delante

el auténtico poema de origami por Lindsey Olivares

2009-07-25T21:14:00.000-07:00

martes de megáfono: poesía de origami

2009-07-22T20:52:00.000-07:00

me gusta

2009-07-19T20:47:00.000-07:00

sofreír la cebolla, el ajo y el tomate rojo corazón en aceite de oliva
y que suden las verduras amándose hasta la muerte

me gusta el verde redondo de tus ojos aceituna
y el tono de voz que te nace al regañarme
como si estuviera reservado para mi oído atónito
que abre desmesurado la sorpresa

me gusta que te guste que me gusten las cerezas
y que yo aplauda al morder la primera del verano
y nunca se sacie mi sed de su carne roja

me gustan los astrolabios los astros de los labios
y los labios que pueden besar incluso
lo que vive por encima de los techos

los techos también me gustan
aunque ya no creo en ellos

volver a casa
volver a ver los rostros familiares encendidos como fósforos
el árbol de azahar
el amarillo insolente de la amarilla mimosa
caminar esas calles caminar la vida entera
sin haberme ido de allí

y en cambio me gusta tanto el mundo
y beber margaritas con estas gentes que me eligieron de amiga
y cantar como locos golpeando el techo de todas las madrugadas del centro

me gusta también el vértigo de lo desconocido
la esencia efímera de las palmeras con alma de dátil
y las casas de madera cuando crujen como si sus rodillas hubieran estudiado
los sonidos perfectos de la noche

me gustan las personas que me miran a los ojos
y no se asustan
de que también yo las mire
me gusta pensar que en el mirar dos caballos se cruzan
con una margarita en la boca, y por gustar me gustaría
que se fundiesen en un beso antológico

me gustan los personajes telenovelescos de Shakespeare
me recuerdan a los propios personajes de mi vida
que usan el limpiaparabrisas cuando se llena
de espuma de cerveza inofensiva

los títeres me provocan sentimientos encontrados
me encanta que los propios sentimientos se encuentren
en algún punto del camino aunque no sepamos nunca en cuál

me gusta viajar y que me viajen
tomar fotos de los ojos redondos de la gente
y descubrir tal vez lo que de verdad están mirando

y me gusta que los tacos sean palabrotas
y tacos de comer y tacos de ojo

me gustan los cuentos donde todo es posible
y los sueños que se dejan soñar sin atreverse a despertarte
y el pan tostado con mermelada de fresa o zarzamora

me gusta decir zarzamora y acordarme de mi abuelo
que me enseñó tantas cosas de su mundo sordo de hilo

me gusta esperar aunque no me gusta esperar ni que me esperen
a menos que llegue en tren
o que me haya perdido en el laberinto de mi pelo

y me gustan las horas felices en todas las partes del mundo
que decretan un segundo para que la gente sonría al mismo tiempo
y los gajos de sus corazones cactus se pinchen unos a otros
para sentirse aún más vivos después de deshojarse
y la calima que alborota la arena y la despeina
y los camellos que me miran por encima del hombro
y el mar rompiendo el malecón con la profundidad de su conciencia

el horizonte y todos los ojos que lo buscan mordiéndome
y por eso también me gustan los vampiros

las islas y su condición
solitaria de fiesta

me gustas tú y que lo sepas
sin necesidad de escribirlo

y me gustaría huir al fin del mundo
pero tengo miedo
y no me gusta tener miedo

porque sé cómo llegar
pero no cómo volver

martes de megáfono: poesía de risa

2009-07-19T20:02:00.000-07:00

tierra adentro

2009-07-17T20:26:00.000-07:00

llevo tu marca en la raíz del pelo
tatuaje secreto que me distingue
como una de tus creaciones

así no voy a ningún lado
imposible escapar sin comenzar
a desear otras cosas:

deseo el mar, la espuma
y el legado del náufrago
que se ahogó tierra adentro

un cordero degollado de anaïs abreu

2009-07-13T20:36:00.000-07:00

la espera

2009-07-13T20:32:00.000-07:00

soy la que entra de última al avión
y aprovecha para arrancar una pluma del ala

martes de megáfono: poesía sudorosa

2009-07-12T18:58:00.000-07:00

martes de megáfono: libre poesía libre

2009-07-04T13:07:00.000-07:00

los que nunca duermen

2009-07-04T12:59:00.000-07:00

los que nunca duermen
para jane

1.
ayer un pirata se cruzó en uno de mis cuentos
me preguntó por ti, me preguntó por los cofres que había escondido en tus dos ojos
y yo sólo supe decirle que los diera por perdidos
que los cofres locos, henchidos del hechizo de tu verde
se habían abierto a sí mismos
para mostrarte sus tesoros

aquel hombre levantó el parche de su ojo terco
me invitó a saltar
y yo salté porque cualquier excusa es buena
para lanzarse a un abismo que en principio no nos pertenece
aunque será nuestro si es necesario

el atributo de lo oscuro es que se lleva bien
con los que celebran célebres las doce en el reloj
y sienten de repente un nuevo nacimiento en sus arterias

“navégame”, me dijo el hombre centrado en mis lunares
acosando la forma que tengo de decir ciertas palabras
que sólo pueden desteñirme si quiero volar
y son mis alas la excusa perfecta para lanzarse a algún abismo
volar hacia abajo buscando la altura del ojo del venado

repaso los apuntes de mi historia mientras caigo
me susurra al oído un apuntador que ve cosas
en las que yo creí no estar
aunque luego encontré pistas
que me situaron en esa escena del crimen
a un kilómetro de sangre de mí misma

2
en todas las madrugadas que danzamos diminutas
sobre los mil y un gramos de arena del sol
estás tú sentada valiente y decidida a ponerle hielos a la noche
a enseñarle a todos la canción desesperada de los que nunca duermen solos
aquella vez que llegamos tarde a las estrellas
y exprimimos la absenta de las horas
perdimos los relojes, un zapato, una mentira

no sabría decir por qué todas las lunas me acuerdo más de ti
y de tu risa haciendo imprescindible en Bombay la negrura de tu pelo
sortilegio azabache donde el viento descansa los veranos

y si yo tuviera que elegir sin pensar un milímetro de mundo
sería de seguro el que acecha tu sombra desmedida
para no tardar más de dos segundos en cruzarnos
y que tú me digas alterando el pulso mágico de las palabras
“hay que irse de aquí “ y nos quedemos

3
tengo una confusión de mapas en el cuero cabelludo
un alud de raíces que pujan alto por quedarse en algún sitio

dónde está el lugar en el mundo
del corazón nómada que se hincó de rodillas
para besar la tierra?

están ardiendo los pretéritos y no saben conjugarse las manzanas
hay un pánico profundo debajo de la lengua del silencio
que teme lanzar su latigazo sobre el mundo y dejarnos mudos de deseo

el sol en tu cuerpose sentía un profanador de templos

4
malgasto los espacios vacíos de mí misma
que suelo rellenar con los restos de algún charco en el que bailó un niño
en el que bebió una rana que tal vez quiera ser bailarina

pero no sé
me estoy sobrevolando
dejo atrás el rastro del pájaro fonema
que cantó la canción de la chica más linda del pueblo
y no era yo

el desierto es verde de lauri garcía dueñas

2009-06-29T12:55:00.000-07:00

martes de megáfono: poesía de memoria

2009-06-28T12:53:00.000-07:00

7 de septiembre nuboso

2009-06-25T23:40:00.000-07:00

(escrito a partir de un dibujo de jimmy liao y su hermosa soledad)

la mujer que vive en el corazón de todas las enredaderas
no recibe cartas donde pone
que su propio corazón está enredado
en los músculos del tiempo

timbra en su pecho
la retahíla de amaneceres
que esperó aquel pájaro
para besarla

(aquel pájaro que invierte
el latido del corazón
con la simple presencia
de su pico)

martes de megáfono: poesía de agua y fuego

2009-06-21T20:50:00.000-07:00

entre los renglones

2009-06-19T20:20:00.000-07:00

entre los renglones
a veces entre los versos
se acuestan señores serios
que les miran las piernas a las letras
y alguna dice “señor no mire tan adentro que ahí
de repente yo guardo secretos, señor no busque que tan solo
encuentra quien yo quiero”
y los señores serios
que se acuestan entre los versos
cierran un poquito los ojos
susurran casi tan solo para sus adentros “no estoy mirando”
pero les miran y no dejan de mirarles las piernas a las letras

entre los renglones
a veces entre los versos
se acuestan prostitutas sonrientes
que agarran de la mano a las vocales
y buscan en sus tramos más redondos
un mundo con silencio y menos voces
que griten en el patio del colegio
palabras que no suenan a infancia:
debajo de la falda de la escuela
se duerme muy despacio una vocal
que ahorca con sus labios el futuro

entre los renglones
a veces entre los versos
se escribe una vida paralela
al margen de los ojos de este mundo
que no siempre usa lentes y se peina
se pone un vestido de domingo
y sale a pasear por las orillas
el cruce no es cuestión de los caminos
buscando y rebuscando en las tinieblas
los ojos de esta noche que se estira
agarra dulcemente los acentos
hace con ellos la arena de los mares:
por favor, devuélveme el desierto

entre los renglones, a veces entre los versos someto a un interrogatorio a las palabras, les pongo una luz directa al fondo de la cara, ato su cuerpo frágil a una silla, las dejo sin comer y sin agua, les tapo los oídos para que sólo se oigan a sí mismas, les pregunto, les reclamo como si entendieran el idioma que se escucha que no se corresponde siempre con lo que se dice

por eso
y porque desear es arder en una hoguera que aún no está encendida
esto es un poema de desamor

martes de megáfono: poesía de madrugada

2009-06-15T22:07:00.001-07:00

.

2009-06-14T22:00:00.000-07:00

son las espinas la pequeña faceta afilada de las cosas

fusionistas en acción

2009-06-11T08:04:00.001-07:00